Autor: Aldo Pellegrini

La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos.

Por supuesto, es el pueblo el poseedor potencial de la suprema actitud poética: la inocencia. Y en el pueblo, aquellos que sienten la coerción del poder como un dolor. El inocente, conscientemente o no, se mueve en un mundo de valores (el amor, en primer término), el imbécil se mueve en un mundo en el cual el único valor está dado por el ejercicio del poder.

Los imbéciles buscan el poder en cualquier forma de autoridad: el dinero en primer término, y toda la estructura del estado, desde el poder de los gobernantes hasta el microscópico, pero corrosivo y siniestro poder de los burócratas, desde el poder de la iglesia hasta el poder del periodismo, desde el poder de los banqueros hasta el poder que dan las leyes. Toda esa suma de poder está organizada contra la poesía.

Como la poesía significa libertad, significa afirmación del hombre auténtico, del hombre que intenta realizarse, indudablemente tiene cierto prestigio ante los imbéciles. Es ese mundo falsificado y artificial que ellos construyen, los imbéciles necesitan artículos de lujo: cortinados, bibelots, joyería, y algo así como la poesía. En esa poesía que ellos usan, la palabra y la imagen se convierten en elementos decorativos, y de ese modo se destruye su poder de incandescencia. Así se crea la llamada "poesía oficial", poesía de lentejuelas, poesía que suena a hueco.

La poesía no es más que esa violenta necesidad de afirmar su ser que impulsa al hombre. Se opone a la voluntad de no ser que guía a las multitudes domesticadas, y se opone a la voluntad de ser en los otros que se manifiesta en quienes ejercen el poder.

Los imbéciles viven en un mundo artificial y falso: basados en el poder que se puede ejercer sobre otros, niegan la rotunda realidad de lo humano, a la que sustituyen por esquemas huecos. El mundo del poder es un mundo vacío de sentido, fuera de la realidad. El poeta busca en la palabra no un modo de expresarse sino un modo de participar en la realidad misma. Recurre a la palabra, pero busca en ella su valor originario, la magia del momento de la creación del verbo, momento en que no era un signo, sino parte de la realidad misma. El poeta mediante el verbo no expresa la realidad sino participa de ella misma.
La puerta de la poesía no tiene llave ni cerrojo: se defiende por su calidad de incandescencia. Sólo los inocentes, que tiene el hábito del fuego purificador, que tienen dedos ardientes, pueden abrir esa puerta y por ella penetran en la realidad.

La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.

Ella dobló su pierna izquierda

sobre su pierna derecha y el paraíso

se reveló por unos instantes

que parecieron eternos y sus labios

se sonrieron como los de su boca

y en sus ojos brilló ese mágico

poder de seducción que la hacía

única e irrepetible como mujer

que afloró el deseo más puro del hombre

y que la observó devolviéndole su

sonrisa con la que la amó y se

quedaron atrapados para siempre

en el amoroso y discreto encanto del deseo.

UN POEMA

Para hacer el amor

no sirve un poema

ni para detener la guerra

sirve un poema ni para hacer

caer la lluvia sirve un poema

ni para construir un puente

sirve un poema ni para construir

la paz sirve un poema

ni para conjurar la muerte

sirve un poema ni para curar

heridas sirve un poema

pero que un poema sirva

para reinventar el amor

y visibilizar la guerra

y celebrar la lluvia y cruzar

puentes y cantar la paz

y conmemorar la muerte

y restañar heridas

y crear un universo

con las palabras de un poema.

AMO

"Uno es lo que ama". Facundo Cabral

Amo la tarde la lluvia

el mar y sus gaviotas

tu voz y tu pelo al viento

fumar a orillas de las ventanas

amo la noche con la luna

llena y sus estrellas

la ciudad bajo los faroles

y los árboles como en primavera

amo la forma de tu espalda

y el café mientras llueve

los días del arco iris

y los poemas que te escribo

amo el amor que me

enamora de la vida

y los girasoles de Van Gogh

la sinfonía de Vivaldi

las canciones de Cabral

los poemas de Witman

las películas de Berman

la sonrisa de la Gioconda

el canto general de Neruda

amo las palabras como

la rosa roja de tus labios rojos

y el sonido de una guitarra

el vino y la dulce sonrisa

de una mujer como vivir y escribir

amo el aire que respiro

porque me hace sentir vivo

como tu cuerpo cuando lo amo

la calle solitaria que camino

a diario y la soledad

que me acompaña como

la sombra que no se cansa

de seguirme a cada paso

amo luego existo en las

cosas que también amas.

HAY

Hay una calle solitaria

ésta tarde a la

que le falta

un hombre y una mujer

besándose contra un árbol.

Hay una ventana abierta

en la que no éstas

mirando la luna

o tal vez fumando bajo la lluvia.

Hay un cielo vacío

ésta noche a que le faltan

muchas estrellas

como lunares en tu rostro.

Hay una casa desabitada

que aun resuena con

el eco de tu voz

y de tus pasos

y que aguardan por ti

cada tarde cada noche.

Por los innombrables

por los que se guardan

un minuto de silencio y luto

por los que no pasan

por el ojo de una aguja

por las victimas del amor

y sus suicidas por los derrotados

de la lluvia por los que no ofrecen

su otra mejilla por los que derraman

su sangre fresca por los estigmatizados

del odio por los criminalizados

de la justicia por los damnificados

de la tierra por los enamorados

de la vida por los humanos derechos

restituidos por la redención del cuerpo

y la palabra por el desarme de la muerte

por la justicia y reparación de victimas

por la reivindicación de la poesía

y el amor por los dioses que no

amenazan con el cielo o el infierno

por la defensa de la rosa

por el fuego de las palabras

y tu cuerpo por la justicia poética

aquí y ahora en nuestra vida

y en nuestra muerte.

POESÍA NUESTRA

Poesía nuestra

que es como la piedra

en la onda de David

contra Goliat

que defiende con su palabra

desnuda y libertaria

abriéndose como una rosa

roja en los jardines

y en las calles donde

crece la rebelión y la ternura

de un pueblo que la canta

y la escribe en las voces

de sus poetas que como

palomas o banderas

ondean en las páginas

de un libro o en los muros

de la ciudad donde caen

acribillados los que sueñan.

Poesía nuestra

que es como la piedra

en la onda de David

contra Goliat.

LA POESIA DE TU CUERPO

La poesía de tu cuerpo

sobre mi cuerpo

me escribe en la piel

como en la hoja

de esa página blanca

como la poesía de mi cuerpo

sobre tu cuerpo te escribe

en la piel como en la hoja

de esa página blanca

y escribirnos es como

amarnos en la piel de tu cuerpo

y de mi cuerpo como en

la hoja de esa página blanca.

*Del libro Amor a Sophia, en preparación.